Mardi dernier, il s’est passé quelque chose à l’aéroport qui m’a fait pleurer dans les toilettes du terminal.
Pas des larmes de tristesse, des larmes de joie.
L’agente aéroportuaire a regardé ma pièce d’identité, puis mon visage, puis encore ma pièce d’identité. Ses yeux se sont écarquillés.
« Attendez… vous avez 62 ans ?! »
J’ai hoché la tête en forçant un sourire.
« Impossible. » Elle a secoué la tête, incrédule.
« J’aurais dit début quarantaine, peut-être.
Vous êtes INCROYABLE.»
Je l’ai remerciée, j’ai pris mon bagage cabine et j’ai réussi à rejoindre les toilettes les plus proches avant que les larmes ne commencent à couler.
Parce qu’il y a six mois, cette même agente aéroportuaire aurait jeté un œil à ma pièce d’identité et pensé : « Oui, elle fait bien 62 ans. »
Peut-être même plus.
Mais tout a changé.
Et ce n’était pas du Botox.
Ce n’était pas un lifting.
Et ce n’était certainement pas une crème de grande marque à 200€ achetée à Sephora.
Ce que j’ai fait prend moins d’une minute, matin et soir.
Cela coûte une fraction de ce que je gaspillais autrefois en soins de la peau.
Et cela fonctionne si bien que les gens ne croient même plus mon âge réel.
Je n’écris pas cela pour me vanter…
Je l’écris parce que si partager mon histoire peut aider ne serait-ce qu’une femme à éviter les années de frustration que j’ai traversées, cela en vaut la peine.
Alors prenez une tasse de café et installez-vous confortablement.
Parce que ce que je vais vous raconter pourrait changer votre vie comme cela a changé la mienne.
Il y a six mois, je faisais vraiment mes 62 ans (et même plus)
Laissez-moi vous ramener au début de cette année.
Je venais d’avoir 62 ans.
Et je me sentais absolument misérable.
Chaque matin, je me regardais dans le miroir et je reconnaissais à peine la femme qui me fixait.
Les rides profondes autour de ma bouche me donnaient l’air d’être perpétuellement de mauvaise humeur.
Mes bajoues étaient apparues presque du jour au lendemain, ajoutant à mon visage des années que je ne ressentais pas intérieurement.
Des taches brunes parsemaient mes joues comme la carte de toutes les vacances à la plage que j’avais prises.
Et mon cou ? Mon Dieu, ne me lancez même pas sur mon cou.
Il avait cette horrible texture fripée de papier de soie qu’aucun col roulé ne pouvait cacher.
Ma peau semblait terne, fatiguée et — il n’y a pas d’autre façon de le dire — vieille.
Voici ce qui rendait les choses encore pires : je rêvais DÉSESPÉRÉMENT d’y remédier.
Depuis des années, en fait.
